Esmalte do dia

Oi meninaaas!

Hoje o esmalte do dia é da coleção Fosfato de Cálcio, da Clichê. O esmalte dentário é o mais resistente e também o tecido mais mineralizado do corpo e, juntamente com a dentina, cemento e a polpa dentária, forma os dentes blá blá blá sei nem o que tô dizendo copiei da Wikipedia. Fiquei em dúvida entre as cores Encanto Pré-molar e Canino Chic e acabei levando as duas. Tive que tirar os Sisos Magníficos porque não tinha mais espaço na boca na bolsa.

Hoje optei pelo Canino Chic porque queria um look mais afiado #ficadica. Achei ele lindo de morder de morrer, e fiquei me roendo pra usar logo. Adorei o resultado. Podem anotar que essa coleção vai ficar na ponta da língua - ou, pelo menos, bem próximo a ela.

Underground

Eu não sei vocês, mas Londres me ama. Voltei esta semana da terra da rainha e já estou morrendo de saudades do vento do metrô soprando em meu rosto quando o trem chega à estação. Tentei visualizar esse mesmo prazer em Fortaleza, quando as obras do Metrofor finalmente terminarem, mas me pareceu uma realidade muito distante. O máximo que consegui foi imaginar uma sinalização para o metrô à altura de Fortaleza. Acho que vou propor ao Cid, que que vocês acham?

Coisas que eu e Daniel Radcliffe temos em comum

Que jogue a primeira taça de Chandon quem nunca, numa mesa de bar, comparou com os amigos suas peculiaridades anatômicas – se é que assim posso chamá-las. Quem consegue levantar só uma sobrancelha? Quem consegue lamber o cotovelo? Quem consegue arrotar o alfabeto? E por aí vai.

Há duas semanas descobri que algo que faço com minha língua desde criancinha não é tão normal assim. E foi que hoje, lendo o blog da Joey, descobri que o Daniel Radcliffe também consegue fazer o mesmo. É claro que, se eu pudesse escolher uma característica para compartilhar com ele seria o montante da conta bancária a cor dos olhos, mas a genética preferiu que eu fosse capaz de dobrar minha língua em três. Talvez algum dia descubram uma utilidade pra isso.

Se for algum tipo de mutação genética, é muito da sem graça e provavelmente não me garante nenhuma vaga na escola do Professor Xavier. Quem sabe se eu tentar Hogwarts..

A janela de vidro quebrado não o impedia de ver o sol nascer

Tu casa es mi casa

Ontem, mais uma vez, Guimarães me surpreendeu. Inserido na programação da Capital Europeia da Cultura (CEC), foi realizado o evento Mi Casa Es Tu Casa, no qual moradores da cidade foram convidados a abrirem suas portas para receberem atrações musicais e público. Dentre casarões antigos, apartamentos modernos e salas apertadas, 32 espaços foram incluídos no mapa que informava a localização e o horário dos concertos. A atração que iríamos ver, entretanto, era surpresa. Uma lista com nomes famosos e anônimos foi divulgada, e nem mesmo o staff do evento, espalhado pelas ruas da cidade, sabia informar quem iria tocar onde.

O nome que logo saltou à minha vista foi o de Luisa Sobral, uma das primeiras cantoras portuguesas que conheci quando cheguei ao país, e por quem me derreti logo ao primeiro contato. Queria assistir ao concerto da Luisa, mas não sabia onde ia ser. Fiz alguns cálculos e suposições quanto aos horários, espaços e localizações e apostei numa casa próxima ao Centro Histórico, às 21h30. Já escurecia por volta das 18h e começou um burburinho tímido sobre a apresentação de Luisa, que seria no local mais afastado do mapa, às 19h30. Algumas pessoas diziam ter certeza, outras não levaram a informação muito a sério. Pelo sim, pelo não, convenci meus amigos a irmos até lá conferir.

Chegamos ao local, mortos de cansaço depois de uma boa caminhada, e avistamos a sinalização do evento. Perguntei ao rapaz que estava à porta se ele sabia nos dizer qual seria a atração daquele horário e ele confirmou: Luisa Sobral. Subimos até o apartamento, fomos recebidos pelos anfitriões e nos alocamos no chão da sala de estar, onde seria apresentado o pocket show.

Depois de alguns minutos de espera, chega Luisa. “Ela me parecia mais imponente por vídeo”, pensei eu, num julgamento apressado do qual me arrependi logo que a menina entoou a primeira nota. Como uma contadora de estórias numa sala de jardim de infância, Luisa inebriou o modesto público que a rodeava na sala de estar, fazendo brotar sorrisos nos rostos atentos que não piscavam e nem se distraíam diante da gigante mini apresentação composta apenas por violão e percussão – e por uma caixinha de música em uma das faixas.

Então eu me dei conta: toda aquela simplicidade era o que transformava, não só o concerto de Luisa, mas todo o evento, em algo magistral. Guimarães não é uma cidade grande e - tomara - nunca o será. Eventos grandiosos, como foi a tumultuada abertura da CEC no dia 21 de janeiro, não combinam com a cidade. Já o formato do Mi Casa Es Tu Casa, que muito me lembrou o Noc Noc, ocorrido em outubro do ano passado, me parece muito mais acertado. Pude conhecer Guimarães de fora para dentro, pude me mover pela cidade e entrar em casas pelas quais eu só havia passado em frente. Era engraçado ver as pessoas nas ruas, com mapas nas mãos, seguindo não sabiam aonde para assistir não sabiam o quê. Tudo girava em torno da surpresa. A surpresa do interior das casas, a surpresa das atrações musicais. E essas surpresas foram o suficiente para transformar um evento simples em algo grandioso e memorável.

Não houve a necessidade de montagem de palcos, de sistemas de iluminação e de grande preparo acústico. O evento envolveu e se baseou na cordialidade e na participação da população vimaranense que, desde que se iniciaram as obras para a CEC, dava palpites sobre como seria o ano de 2012. Intimista e encantadora, assim como é a cidade de Guimarães, foi a experiência do Mi Casa Es Tu Casa, uma surpresa muito bem-vinda já no primeiro mês de Capital Europeia da Cultura.

Uma nostalgia que não é minha

Há muito tempo, numa época na qual eu e você achamos ter vivido mas, na verdade, só chegamos a testemunhar seu último suspiro, existia a fotografia. Era algo sagrado, que transcendia o físico, que imprimia memórias, que sucitava emoções, que dançava uma valsa entre a fantasia e o real. Acontece, meu amigo, que a fotografia foi-se embora pra Pasárgada.

Saudosismo barato. Nostalgia boba. Chame do que quiser. Mas muda-se o tempo e com ele mudam-se as coisas, e muda-se também nossa relação com essas coisas. A fotografia sofreu uma revolução, com tudo de bom e de ruim que uma revolução traz consigo.

Hoje o amigo Google me presenteou com uma série de fotografias magníficas do também magnífico Henri de Toulouse-Lautrec. Nas imagens em questão, o meu pintor francês anão do século XIX preferido está cagando. Literalmente e não.

Repare na graciosidade dele. Na envergadura adquirida para o ato. Na cútis imaculada que cobre seus glúteos. E last, but not least, no resultado de tanta força e empenho empregados: um singelo cocô.

Maurice Joyant, amigo de Lautrec, é o autor da foto, que foi tirada na dita fase de decadência do pintor, um ano antes do mesmo ser internado em um asilo. A ocasião? Joyant queria animar o amigo, que passava por uma fase difícil e tentava compensá-la com excessos de álcool e boemia. Lautrec viria a falecer após três anos, e as fotos entrariam para a história como uma lembrança da amizade de ambos - e, claro, como prova do bom funcionamento intestinal de Lautrec. 

O meu ponto é: já houve uma compreensão da fotografia cotidiana como algo que transmite uma mensagem. Algo dotado de um contexto que, ao mesmo tempo, retrata e transcende a relação fotógrafo-fotografado. A beleza dessas fotografias não estava somente nas cores, nos contrastes, nos ângulos e no foco, mas numa poesia às vezes alheia e às vezes envolta em tudo isso.

Hoje, para além do bombardeio de imagens que sofremos, há uma grande facilidade de se produzirem e se reproduzirem fotografias, e uma busca pela perfeição por meio de sucetivos disparos à procura do melhor resultado. Acontece que o melhor resultado estético nem sempre está ligado ao melhor resultado poético. O pop matou a poesia, I rest my case.

Recomendo imenso uma visita ao blog Iconic Photos, que faz um apanhado de fotografias deslumbrantes (demorei minutos pra pensar em um adjetivo à altura das fotografias e ainda acho que esse não é suficiente) acompanhadas de comentários muito interessantes.

Laranja fluorescente

Hoje completa um ano que eu cheguei a Guimarães. Exatamente 365 dias atrás eu estava na livraria do aeroporto Pinto Martins, acompanhado de minha família e de alguns grandes amigos, procurando algum livro para se unir à minha pessoa durante o vôo Fortaleza – Porto com escala em Lisboa. Minha vida estava prestes a sofrer uma daquelas mudanças singulares e, naquele momento, eu me preocupava em escolher um livro.

Eram muitas capas, muitos gêneros, muitas opções a serem analisadas antes que o portão de embarque fechasse. Alguns minutos se passaram e, finalmente, eu estava com um livro em mãos. Um livro de capa laranja fluorescente do qual eu nunca ouvira falar. Na sala de embarque todo mundo parecia ou feliz ou ocupado demais para demonstrar qualquer emoção. Os monitores avisavam que o vôo atrasaria uma hora e me pareceu um bom pretexto para abrir o livro antes do esperado.

Olhei fixamente a primeira página durante alguns demorados segundos e percorri frases que não me faziam sentido algum. Li e reli incontáveis vezes o primeiro parágrafo esperando que ele libertasse minha cabeça da confusão que, finalmente, se estabelecia. Como costumam dizer: a ficha caiu.

Forcei-me mais um pouco a entrar naquele universo de palavras que iria me guiar por estórias vividas por outras personagens quando, naquele momento, eu estava prestes a escrever mais um capítulo da minha própria história. A ocasião não me favorecia entrar numa estória que não fosse a minha. Não naquele momento, não naquele lugar, não naquele duelo entre saudade e ansiedade que se passava na minha cabeça. Continuei a encarar o livro mesmo assim.

Esforçado para parecer concentrado no livro a quem olhasse de fora, passei a primeira página. Um pedaço de papel caiu no chão e, sem saber do que se tratava, apanhei-o rapidamente. Era uma foto minha e de minha irmã que ela escondera entre as páginas do livro, sem que eu percebesse, quando o pousei sobre a mesa durante meu último lanche antes de passar pela segurança.

Num impulso, levantei-me e corri em direção ao telefone público mais próximo. Liguei a cobrar para casa e tive uma conversa rápida com minha mãe e irmãs cujo teor não me recordo, talvez devido à adrenalina liberada durante aquela tempestade de perguntas que eu fazia a mim mesmo. O que ia acontecer nos próximos dias? E nos próximos meses? E daqui a um ano?

Assim como o livro da capa laranja fluorescente, eu só saberia o que ia acontecer depois que chegasse o final. Não faria sentido algum espiar a última página sem antes percorrer toda a estória, sem antes conhecer os personagens, cenários e situações que ilustrariam o caminho até o fim. Em vez de me preocupar com o final da história e com o destino do personagem, hoje me parece que a pergunta mais adequada a fazer àquela altura seria: Afinal, que livro você quer ler?